La justicia de Dios

Sus pulgares giran sobre los párpados, intentando círculos, pero sin lograr en realidad ninguna geometría precisa.

Quizás porque los párpados cerrados no dejan realmente adivinar la esfericidad completa de los globos oculares.

Tal vez porque el cuerpo desnudo, sobre la mesa de madera, tiembla bajo las correas de sujeción como si se tratara de un perro mojado que, pacientemente, espera que su amo le ofrezca las sobras podridas pegadas al fondo del caldero.

O tal vez porque las salpicaduras decoran el suelo y la piel como un mosaico tenebroso, pinceladas rojas que, de a poco, se vuelven oscuras, casi negras.

Podría ser, también, por lo amarillo de los dientes, que asoman sucios por la boca entreabierta, los labios agrietados por los golpes, el cuello perforado de quemaduras.

La miro nuevamente, mientras Monseñor continúa el masaje ocular, suave, diciéndole a la bruja palabras tranquilizadoras, prometiéndole que, de confesar, conservará la vida.

Ella no hace más que temblar.

La falta del pezón izquierdo es, quizás, lo menos geométrico de la escena. No me gusta cuando Monseñor me hace terminar el trabajo de otro. Los demás son torpes. Ese pezón no debía haberse arrancado. Parece amputado a mordiscos por alguien con mala dentadura. Hay jirones de carne en los bordes, y las moscas que revolotean en la sangre seca me distraen, molestan y zumban anticipando el disfrute de un cadáver entero. Es lo que menos me gusta de mi trabajo, que hay demasiadas moscas. Se lo dije a Monseñor un montón de veces, pero parece que mi reclamo no es justo, o no importa. Quizá bastaría con cerrar las ventanas, pero los otros se quejan del calor de la fragua, de lo sordo de los gritos, de los crujidos de los huesos al romperse, de los llantos, de los mocos, del olor cuando los torturados se cagan encima, de los vómitos. Se quejan de todo, y entonces parece que lo de las moscas es una tontería, pero es importante porque no me concentro, no puedo compenetrarme con el dolor del cuerpo tendido en mi mesa de trabajo, ni encontrar la inspiración perdida en el zumbido, en el bullicio de la calle, en el rojo de la sangre fresca.

Monseñor nunca me escucha. Le digo que los otros son brutos, animales sin oficio, violadores y castigadores. Yo no. Yo soy un artista. Cada herida la dibujo con precisión, la creo desde la piel a la carne. Cuando desgarro lo hago porque quiero, con belleza y con propósito. Lo de este pezón parece un trabajo del preboste, que cuando se cansa de los números y las monedas baja a divertirse un rato. Sobre todo si sabe que hay brujas. Está casado con una panadera entrada en carnes, el muy necio, y le pide a los lamebotas de por aquí que lo dejen solazarse un poco. Ellos lo hacen porque saben que el preboste puede darles más monedas.

Yo no.

Cuando me entregan un cuerpo es mío. Nadie más puede tocarlo, excepto Monseñor, porque es el que trae la palabra de Dios. Además, Monseñor es duro pero justo. Nunca lo vi violar, y estableció la veda de la lengua y los ojos, por caridad cristiana. En realidad, si lo pienso bien, nunca lo vi hacer ningún daño. Solamente les habla durante mis descansos.

Causar dolor es un trabajo intenso. El cuerpo humano es mucho más resistente de lo que parece. Sobre todo el de las mujeres. Dios las hizo para aguantar el dolor del parto, y por eso es un desafío mucho mayor. Obtener la verdad a través del dolor es más difícil. Aguantan hasta desmayarse, hay que ser un verdadero artista para hacerlas hablar sin que se mueran antes de tiempo.

Pero volvamos a la bruja.

Monseñor le sigue hablando. Ella gimotea sin responder, y yo, sosteniendo con una mano las tenazas al fuego, espero impaciente. Calentar las tenazas en la fragua sirve para que las heridas sangren menos. Lo hago porque no me gusta limpiar.

Finalmente, Monseñor se harta.

Lo admiro porque ni siquiera se le nota en el semblante, ni en la forma de hablar.

—Parece que no conseguimos nada, Persio— me dice.

—Déjeme probar otra vez, Monseñor.

—Claro, adelante.

Porque lo tenía planeado, y para demostrarle que soy mucho mejor que los otros, recojo la tenaza del fuego, y le arranco el otro pezón de un corte limpio, que casi no sangra, gracias al elemento purificador del fuego. La bruja encorva la espalda. Grita. Aúlla como un lobo, ulula y llora.

Pero no confiesa.

Monseñor, harto de los intentos fallidos, me increpa:

—¿Qué hace falta para que hable, Persio?

—Puedo hacerla hablar, pero necesito hacer una de las cosas que están prohibidas, Monseñor.

—¿Qué quieres, Persio?

—Quiero sus ojos, señor.

Aprueba con un gesto de la barbilla, y se gira para retirarse. No puede presenciarlo.

Vuelvo a poner las tenazas al fuego.

Soy la justicia de Dios.