Boca de Loba

Los sábados suelo ser mujer. No por nada en especial, sino porque los hombres son más fáciles de seducir, y basta con hacerme un poco la putilla para embaucar alguno.

Los miércoles, en cambio, toca o perra o gato. Cuando soy gato lo paso genial. Me encanta frotarme en las pantorrillas de alguien, maullando por comida o un plato de leche. Y cuando no responden a sus mandos naturales, un arañazo los siembra en su sitio. De perra, en cambio, salgo a proteger cachorros y morder pelotas. Y es brutal, porque perseguir esferas tiene una fascinación geométrica que hace cosquillitas en la panza, y al hundir en ellas mis colmillos el aire se escapa haciendo un ruido muy divertido, que me hace mover la cola.

Los domingos, si la fecha es par soy un varón blanco heterosexual de mediana edad, y me divierto discutiendo con lesbianas en las redes sociales y puteando a los woke. Si es fecha impar soy un político de derecha, casado y con hijos, que no confiesa su homosexualidad, y me meto en garitos de mala muerte a buscar quien me sodomice con brutalidad en el baño.

Los jueves descanso, en mi forma natural. Y no crean, quizá sean de los mejores días de la semana, porque tomo aire para la actividad sexual del fin de semana, elastizando orificios y lubricando mis mucosas, de tal manera que la introducción de objetos sólidos y la expulsión de fluidos resulte natural y no se vea forzada.

Hoy es sábado.

Así que soy una morocha sexy. Hoy decidí medir un metro setenta y ocho, y ponerme botas altas, un brazalete de bronce a la altura del bíceps, un cinturón con detalles de alpaca, pintarme los labios de turquesa y sentirme putísima. Quizá un poco bisexual también, que últimamente los días que me toca ser hombre no hay piernas que se abran para mí.

Entro al bar. Suena El Infierno está encantador esta noche, justo en ese verso que pregunta:

¿Por qué no te dejás de pensar

en labios que besan frío,

para cerrar un ojo y ver

cuántos cuernos tiene el diablo?

Pienso que el diablo podría ser yo. Y no. El diablo es el que castiga a los malos. Yo soy peor. Me importa un huevo que sean malos o buenos, que tengan la chota como un garrote o una perinola de fantasía. Me da lo mismo si están casados, si tienen hijos o si le lloran su celibato a un perro.

Lo único que me importa es poder leer, en su pulso y en su mirada, que le tienen apego a la vida.

Camino pegada a la barra, y puedo sentir la mirada de dos docenas de pajeros deslizarse por mis nalgas, calibrando su consistencia y nivel de desafío a la gravedad.

Me humedezco.

Sí, me calienta, ¿qué pasa?

Además, me gusta especialmente cuando me caliento siendo mujer. Cuando me caliento siendo hombre, se me va toda la sangre a la poronga, y me cuesta distinguir los árboles de los postes de luz. Me siento idiota hasta que acabo. Una o dos veces. A veces tres.

En cambio, calentarme siendo mujer es delicioso. Se me agudizan todos los instintos. Puedo sentir la humedad lubricarme por dentro, y cómo se me moja la ropa interior. Me siento puta y mala, y no tengo que hacer ningún esfuerzo para que cualquiera de los orangutanes que malgastan los cuartos en cervezas que serán pis en cuestión de minutos, me pegue un lengüetazo voraz en el clítoris que me deje hablando pavadas.

Pero esta noche quiero algo especial.

Paso revista rápidamente por la colección de primates que afean la barra. Corbata de abogado. Next. Testosterona de gimnasio. Next. Pantalones cagados. Next.

Cara tristona, pinta de nerd que nunca se comió una almeja como Dios manda, tomando Coca Cola Zero, ojos llorosos, barba mal afeitada. No lleva colonia.

—Hola. Me llamo Analía.

Me mira. Parece un perro cuando espera que le patees la pelota.

—Hola. Luis —dice, tartamudeando un poco.

—Hola Luis. Encantada.

Le doy un beso en cada mejilla, y de pasada le dejo caer las yemas de los dedos sobre la nuca. Puedo sentir como se estremece. Puedo notar la piel erizada por el simple contacto.

Es mío.

Charlo de estupideces. Le hago caídas de ojos. Le toco el brazo mientras me río. Lo escucho hablar de cómics, y tiene más pasión sobre eso que todos los otros tarados juntos. Miro la hora. La medianoche se acerca.

—Luis. ¿Te gusta el sexo?

—¿El sexo? ¿Así entre dos personas? El sexo. Sí, claro. Me gusta. Me gusta mucho.

—Y desde que entré al bar, ¿cuántas veces te imaginaste cogiéndome o que te la esté chupando?

Se sonroja.

—¿Yo? Ninguna. No. De verdad.

—No mientas, Luis. No me hace falta tocarte para saber que la tenés dura.

Se sonroja más. Tanto que la luz negra le hace destacar los capilares de la nariz. ¡Es más tierno!

—Bueno. Sí, un poco. Quiero decir… Sos muy linda. Lo sabés.

—Lo sé. Y además tenés suerte, porque hoy estoy caliente.

Se atropella intentando responder, pero no logra convocar ni una sílaba comprensible.

Lo beso.

Lo beso de forma ostensiblemente grosera y lenguaraz. Le enjuago las encías. Le unto los labios de saliva. Le desordeno los dientes.

—Vivo acá arriba. ¿Querés venir a casa?

Mientras hago la pregunta, le apoyo la mano en la entrepierna. Entre catorce y dieciséis centímetros, calculo. No está mal.

Lo hago pasar primero. Las luces están tenues, y no se ven las piletas de desangrado. Lo hago así porque si no se me asustan.

Lo empujo contra la pared.

Miro de reojo el reloj de la cocina. Faltan siete minutos para la medianoche.

Con la destreza que me caracteriza, le bajo los pantalones y los calzoncillos. Parece un pingüino sosteniendo un garrotito.

Comienzo a masturbarlo suavemente, mientras lo beso.

Me arrodillo, y de un bocado me meto toda la pija en la boca.

Pobrecito, se derrama en doce segundos.

La proteína me sienta bien. Puedo sentir la fuerza nueva en mis músculos casi al mismo tiempo que trago su semen. Puedo leer mis células reescribiendo ADN.

Me levanto.

—Vení, amor.

Le doy la mano y a saltitos, porque aún tiene los pantalones bajados, lo llevo hasta la pileta de desangrado. Está tan distraído que no la ve. Le apoyo la espalda contra el borde de la pileta, y con la mano izquierda le acaricio suavemente los huevos, mientras con la derecha abro el cajón de los cubiertos.

—¿Esto qué es? —pregunta, justo cuando saco la cuchilla de degollar giles.

—No te asustes.

De un tajo lo emasculo. Grita como un cerdo.

Lo empujo sobre el borde de la pileta, para no desperdiciar la sangre, mientras él se lleva las manos a la ingle. Mi roja amiga empieza rápidamente a cubrir el suelo de la pileta.

Llora y grita.

Me aburro. De reojo, veo que el minutero se clava en el doce.

Es medianoche.

Ahora.

Lo degüello de un solo y hábil movimiento.

Está desangrándose en la pileta. Es la parte que menos me gusta, porque los tipos suelen tardar bastante.

Mientras tanto, me desnudo, y me masturbo contemplando como el rojo mana de su cuello y comienza a acumularse en el fondo.

Después del orgasmo, retiro el cuerpo.

Me baño en la sangre, y también la bebo, en cantidad suficiente para oxigenar mi proceso de recombinación genética.

Me encanta como la carne, una vez desangrada, se deja desgarrar por mis dientes. Aquí suelo hacer un poco de trampa y me pongo boca de loba. Me afea la cara, pero es mucho más práctico a la hora de romper los huesos y saborear el tuétano. Necesito nueva masa ósea y muscular para fraguar esta transformación.

Mañana seré un varón blanco heterosexual de metro noventa, algo fofo pero elegante, con ciento diez kilogramos de peso. De camino a la iglesia, tiraré la bolsa con los huesos de Luis.

Me apetece una feligresa.